A.M. Butterfly
rugidos y bisagras
vienen en el canto
rodado de silencio
para salir a buscar
la noche
geranios y violetas
en arcadas circulares
un camino recostado
sobre cielo verde
(poema de contentos)
footprints of an ant
porque me envolviste
entre granos amarillos
camino bajo tierra
underwood madera
los libros siempre ajenos
al ruido de los aviones
las fotografías no se mueven
si las estás mirando
swimming in a tear voice
no sabes que es el amor
porque no conoces
de botones azules
ni de cuartos encerrados
vuelves al estanque
y mi voz hundida
llama su nombre,
son sólo comedias
de espanto
la cabeza rebota
como lámpara
desbocada alegoría
viene con serruchos
para acariciar los vientres
vacíos de luna y preguntas
a secas es el rostro
que va rodando;
se detiene bajo mis pies
De "La Soledad de los Pájaros"
Funky Song
no sé por qué
se disuelven
mis cabellos
en tus jugos
ni por qué
no encuentro
los labios
después
de besarlos
De la Serie "Poemas Rudimentarios"
[1 coffee mug]
Cuando la vuelta
a casa es inminente
no queda más
que rasgarse
los bolsillos /y/ pasar
frente al perro
viejo que salta
tras la verja
hacia la vereda
como quien ladra
muerde, saluda /y/
mueve la cola.
Polaroid 0.4
Mi hermana
ronca
y no es un pez
tampoco
una persona
sino un ruido;
sale por la ventana.
LA SALIDA
Era bonito
usar la falda
ploma,
con la camisa
fuera
y los tirantes
colgando como
un par de trenzas.
Mostrar
las piernas
recién afeitadas
mientras pintamos
nuestras caricaturas
con colores robados.
Pero la falda
ya no se cierra
sobre las caderas
y nuestra blusa
está llena de
manchas de cigarro.
LA DESTREZA DE LOS MANATÍES
Guardando los vasos
que no se usaron en la boda,
caen rendidos los novios
sobre asfalto maduro
e intercambian
agendas y diarios
donde no existen
números ni coordenadas;
la novia se para
y no es mujer,
sino hija que corre
tras los trapos del padre
y se enreda bajo las urnas
de sus manos,
esperando a que sus caderas
empiecen a soltarse.
Él no tiene manos
y posee la destreza
de las focas y manatíes;
muerde un pañuelo
de colores
y las luces del cuarto
los desbaratan.
Del libro "El jardín de los amables espinos"
© Arianna Castañeda
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